Poème Musset-fragment de poème

Eh, depuis quand un livre est-il donc autre chose
Que le rêve d’un jour qu’on raconte un instant ;
Un Oiseau qui gazouille et s’envole ; — une rose
Qu’on respire et qu’on jette, et qui meurt en tombant
— Un ami qu’on aborde, avec lequel on cause, 
Moitié lui répondant, et moitié l’écoutant ?

Alfred de Musset