Poème Musset-fragment de poème

Eh, depuis quand un livre est-il donc autre chose Que le rêve d'un jour qu'on raconte un instant ; Un Oiseau qui gazouille et s'envole ; — une rose Qu'on respire et qu'on jette, et qui meurt en tombant — Un ami qu'on aborde, avec lequel on cause,  Moitié lui répondant, et moitié l'écoutant ? Alfred de Musset
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